Закат был нынче скоротечен. Укрылась степь в густой туман. Где одиноко в этот вечер Шагал в веснушках мальчуган. Тропа, знакомая до боли, На холм его опять вела. Где набирался, будто воли, Он от сирени, что цвела. Она осталась лишь от дома, Что строил дед юнца того. И с неба месяц, как подкова, Светил… И больше ничего.