Молодой цыган с гитарой У костра сидит и плачет Струны слезы льют не даром Им увидеться бы надо Словно кони на приволье Табуном по свету скачут Им не нужно не поводьев – Сидаков они не тащут За кусок горбушки с солью Не пойдет мустанг ретивый Он свободу не продаст вам Он ветрами в степь гонимый И подруга у цыгана Ой, ретива, ой, красива Черны волосы как грива Ей на грудь прядями пали И глаза чернее ночи Брови месяцем упали Губы словно вишня алы Голос птичьей трели звонче