Боже, как они мелькают, Эти вёсны, эти зимы! Снова вьюжит, снова тает, Снова мимо, мимо, мимо… Разъяренный кросс по кругу, Марафон необратимый, — Друг за другом, друг от друга; Поворот — и снова мимо… И, наверно, взлет спирали Был бы вовсе незаметен, Если б век не проверяли По деревьям и по детям. Ирина Снегова.