Поезд увозит из города мартовским вечером. В каждом окошке за окнами теплится жизнь. И - мимолётностью - лица в вагонах встречного, светом проявленные миражи. Талой землёй пахнет туман на станции. Лес вдалеке дремлет извечной тайной. Здесь, на Земле, выбрано не случайно Светом Безмолвия в форме телесной быть. Не удержать - нитью окошек поезд тянется к лесу, вскоре сливаясь с тьмой. Сердце сжимается, но недвижим Покой. Мы не теряемся, просто меняем роль. Встретит С...