Музыкант играл на скрипке. Я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал – я по небу летел. Я не то чтобы от скуки – я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать. Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь… А чего с ней церемониться? Чего ее беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь И вселяет в нас надежды… Остальное как-нибудь. Счастл...