Старею. Боже мой, старею! Уже не тянет на мужчин: то в каждом вижу я злодея, то каждый, мнится мне — кретин. Старею. С каждым днём труднее свой реставрировать портрет. И тотчас зеркальце немеет, лишь я к нему: «Скажи, мой свет?» Не поднимают настроенье ни побрякушки, ни тряпье. Плыву бесславно по теченью — авось куда-нибудь прибьёт. Болит спина, и ноют ноги, ломает, дергает, хрустит. Пора бы подвести итоги, Да что-то совесть крепко спит. Ну что ж, старею, так ст...