Птицы смерти в зените стоят. Кто идёт выручать Ленинград? Не шумите вокруг - он дышит, Он живой ещё, он всё слышит: Как на влажном балтийском дне Сыновья его стонут во сне, Как из недр его вопли: "Хлеба!" До седьмого доходят неба... Но безжалостна эта твердь. И глядит из всех окон - смерть. А.Ахматова