Мама, мне нравится мальчик. Ему тридцать шесть. У меня его нет. Я готова на все, чтобы был. Его тонкие пальцы ломают мне мозг. Дыбом шерсть. Он надолго пришел. Плотно дверь за собою закрыл. Его скулы - за всех, кто был раньше, холодная месть. Незастегнутых пуговиц мука. Не видеть бы лучше ключиц. В нитку пульс. Непонятно, как встать и как сесть. Пять секунд исподлобья сложнее, чем шахматный блиц. Мама, тут не любовь. Тут все проще, страшней и быстрей. Это глупо себе разр...