Она же, словно о душе не знает вовсе. Крестом неторопливо вышивает розы. И день за днем мурлычет те кантаты, Что кто-то в белом пел и пел во сне. И не она же, право виновата, Что все о нем, о нем и о весне, О белом флаге поднятом, о шпаге, Изломанной и брошенной к ногам, О тех словах, что не отдать бумаге, О той любви, что не отдать словам.