#Стихи #Поэзия #ГражданскаяЛирика Гремя бутылками, ругая белый свет, Со злобой озираясь на прохожих, Воскресным утром шел бездомный дед, По направлению поместных храмов божьих. На вид - лет семьдесят ему, ни дать ни взять, Растрепанный, обросший, с косматой бородой. На самом деле, "деду" тридцать пять, Он просто жизнь свою разрушил наркотой. © Copyright: Фаргат Закиров, 2020 Свидетельство о публикации №120021500049
zoom_in