Михаил Евланов

Тишина улочки, глоток весеннего воздуха, мягкая шелковистая трава под каблуками. Он — человек загадки, будто сошедший с экранов нуарного кино, облечён в тёмную кожаную куртку, которая на солнце сияет, как глаза уличных кошек в ночи. Его глаза смотрят вдаль, словно пытаясь охватить горизонт — тот, что начинается там, где кончается наш путь. Взгляд из-под нахмуренных бровей перерезает череду мыслей, как острый кинжал из старого японского предания. Всё вокруг замирает, листва одевается в зелёный шелест, а голос ветра нашёптывает забытый роман. Пестрота пальто прохожих мерцает на заднем плане, как недосказанные времена. Часы, не зная времени, стихли на запястье героя, исполненного таинства замедленного танца жизни. Это момент, в котором каждый вздох — маленькая вечность, отзвуком разлетающаяся по бесконечным аллеям нашего существования.