Долорес О’Риордан, 6 сентября, 1971 • 15 января 2018

Ветер осени, рождённый где-то за горизонтом, несёт с собой лепестки прошедших времён, и она стоит среди этих теней, обрамлённых кривыми штрихами застывших веток. Глубокий серый плащ окутывает её как низкие облака, готовые пролиться дождём воспоминаний. Лёгкий каскад волос обрамляет лицо, устремлённое к небу, словно зоркий путеводитель в мире, полном неизведанных чувств. Рука её достигает неба, вплетается в хаос листвы, как если бы пыталась воскресить прошлое, спрятавшееся в каждом сухом листе, унесённом в просторы времени. Взгляд её — торжество между прошлым и будущим, задумчивость, укутанная решимостью. Природа, как театр, разыгрывает вечную пьесу под куполом дня, и воздух вокруг насыщен шёпотом нераскрытых историй, которые пролетают как неуловимые тени перед закатом.