Сергей Марин

Вечерний свет льётся с небес мягким золотом, окрашивая всё в мечтательный полумрак. Перед нами — человек, словно вырвавшийся из викторианского романа, с его строгими линиями и мягкими тканями, переплетёнными с тайнами ушедших веков. Его фигура отмечает границу между прошлым и настоящим — цилиндр на голове, как корона утраченной эпохи, а взгляд устремлён в горизонт, где вечер и ночь танцуют свой вечно юный вальс. За его плечами простирается поле, укрытое вуалью заходящего солнца — то ли арена для дуэли, то ли площадка для раздумий о неизбежностях времени. В его молчании слышится ритм шагов по булыжной мостовой, а в глубине взгляда прячется непривычная лёгкость — возможно, он знает что-то, чего не ведают другие. Надпись на открытке за его спиной нашёптывает свои полуявные секреты, дополняя этот пейзаж теней и света своим загадочным посланием.