Перец в сентябре на глазах спеет, наливается

На влажной земле, словно разбросанные драгоценности, мерцают плоды перца, каждый из которых — светофор лета, сливаясь в калейдоскоп яркостью некрасовской автонолики. Красный, зеленый, жёлтый — они трепещут, словно пестрая капелла фарфоровых музыкантов, исполняющих вечную симфонию плодородия. У каждого перца своя история, своя палитра, как у керамических фресок Бориса Кустодиева, но вместе они сливаются в цветовое безумие, разливающееся по суровому холсту мировой земли. Кто-то шепчет: "Да, это они, порождения лета, претендуют на вечность в своей простоте, но и в своём великолепии". В этих бессословных жителях сада, застывших в танце на бруски из сена и пыли, таится целая вселенная, полная суетных, но трогательных метаморфоз бытия.