Виктор Добронравов

На сцене, где яркие прожекторы рисуют свою иллюзию дня, мужчина, уверенно держащий микрофон, будто на его руках плетутся слова, как шелковые нити, создающие сказочное полотно. Его взгляд полон размышлений и чуточку иронии, как у старого философа, привыкшего удивляться простым истинам. Тонкий пиджак, сидящий на его плечах как часть родного мира, разделяет тяжелую ткань вечера и легкость возникающего звука. Впереди алый фон - чуть размытый, словно краска, которая только что начала высыхать, заставляет уноситься мыслями в горячие улицы Нью-Орлеана, где джаз и был рожден, молчаливо соглашаясь с зимним ветром и жарким дыханием саксофона. Взгляд человека неподвижен как пламя свечи — не отрываясь, он ловит ноты, которые появляются из пустоты. Аплодисменты, льющиеся от его собственных рук, это нечто большее, чем просто движение — это дань музыке, которая соединяет людей сквозь времени и пространства, создавая на мгновение вечность.