Сергей Марин

Тусклый свет забытой лампы мягким касанием ложится на его лицо, будто след от давно прошедшего дождя по асфальту. На нём строгий костюм, но в глазах прячется искра — загадка, над которой можно размышлять часами. Между складками пиджака и тихими шорохами комнаты рождается история — о выборе, который то ли ещё впереди, то ли уже сделан. Линия губ, едва уловимое дрожание век, заставляют задуматься: о чём он молчит, какие строит планы или стремления? В этом взгляде можно увидеть метафоры, отголоски судьбы, танцующие в каждом рефлексе света и тени, как в кружевной вязи городской ночи, полной сюрпризов и мечтаний.