Леонид Марков

Полумрак комнаты окутывает его, как тишина старинной библиотеки, где каждая страница шепчет свои тайны. Лицо мужчины, освещённое трепещущим огнём свечи, кажется вырезанным из времени. В его глазах читается едва уловимая тоска, возможно, тоска о непрожитых днях, о том, что осталось за гранью памяти. Он сидит в роскошном, тяжёлым взглядом совершая путешествие сквозь свою жизнь, словно шагая по лабиринтам воспоминаний, где каждый шаг—это лист в старом дневнике, каждый взгляд—iscrifice пред лицом прошлого. Свет, мягко опоясывающий строку, растворяется в комнате, как загадочная мелодия, которую можно услышать лишь один раз в жизни.