Курт Фуллер, 16 сентября, 1953

Свет лампы тёплыми бликами скользит по его лицу, словно осторожно расправляет первую страницу книги, полной приключений и загадок. Взгляд мягкий, но при этом точно видит сквозь тебя, в глубину вселенной, где каждый день — это новая глава, написанная собственными руками. На заднем плане слышится лёгкий шум, еле различимый шёпот дня, словно воспоминания о давно ушедшем лете, когда мир был наполнен солнечным светом. Между пальцами ему досталась ниточка разговора, из которой он плетёт канву своих мыслей, обрамлённую сиянием улыбки. Бордовый цвет его рубашки напоминает о старинных книгах в кожаных переплётах, которые хочется открывать снова и снова, вдохновляя путешествовать по картам города, оживающего при свете вечерних огней. Все здесь кажется частью единого романа — от задумчивости его лица до теней, играющих в зале, создавая оркестр впечатлений и надежд. В этом моменте, как в капле, отражаются вечность и мгновение, соединенные в гармонии одного кадра.