.

В уютной кухне с тихим светом луны, сквозь занавес из юно-советских воспоминаний проскальзывает аромат старой доброй сельди. Стол, деревянный и тёплый, словно он сам расстилает приветливые руки, приглашает отведать блюдо, будто созданное на всплеске грусти по ушедшим дням. Специи, выстроенные в стройной шеренге на пожелтевшей бумаге, шепчут тайны через ароматы перца и семян кориандра, возвращая годы назад, к вечерам в узкой кухне бабушкиной квартиры. Каждое зернышко, каждый стручок — это не просто ингредиент, а маленькая грань огромной мозаики времени, где сложные блюдообразы прошлого оживают в каждой крупинке сахара и соли. Здесь всё застыло в едином дыхании пряной тайны, где простые цифры рецепта — это путь, ведущий к истокам, к корням, которыми мы все так крепко держимся за землю, полный ожиданий — на три дня наперёд. И тихо, в далёком уголке снящихся воспоминаний смутно слышится голос матери, шепчущий едва заметную мелодию солёного ветра с берега далёкого моря.