Шермат Ёрматов (1939 - 2021)

В мягком свете лампы, отбрасывающей едва уловимые блики на золотые завитки обоев, сидит человек — теплая осень года, мудрость в глазах и спокойствие на лице. Первое, что бросается в глаза, — это щедро накрытый стол. Роспись на посуде шепчет о восточных землях, где ритмы жизни звучат как музыка старого чайханы. Янтарный сок и корзины с фруктами — первенцы щедрой земли, а сладости в глубокой миске зовут на разговоры о вечном. Здесь царит особый уют, переплетающий прошлое и настоящее, как страницы зачитанной до дыр книги, где место встречи — дом, где стены хранят детские шепоты и смех взрослых. Взгляд мужчины, мимо бутылок с таинственными названиями и едва дрожащих в чашах болотцев чая, направлен сквозь комнату в неведомую даль, где, возможно, сплелись тысячи горизонтов. Это место — не просто дом, это место силы, поэзии и вечного возвращения. Глаза его говорят безмолвным языком о пережитом, и переданная через поколение мудрость ждет, чтобы быть услышанной.