Сергей Марин

На старой дороге времени, среди шелестящих трав, уводящих в бесконечность горизонт, мотылёк по имени теплый ветер обвивает сугубо мужское одиночество, плетя его в золотую вязь на зелёном полотне природы. Взгляд, обращённый к тому, что остаётся за, говорит больше, чем могут слова. Это не просто путь, это сближение с собственным я, которому не страшны ни грядущая буря, ни неразгаданные загадки пейзажа. Контур автомобиля кажется чуть выцветшим, как старая фотография из альбома, где каждое пятно времени дышит историей. И где-то совсем близко раздаётся тихий шорох страниц времени, готовый перенести героя в новое измерение. Дорога — не цель, дорога — это философский камень твоего пути. Граница между прошлым и будущим сглаживается, освобождая место настоящему. Это момент, когда ветер, обдувающий шею, становится голосом ушедшей эпохи, запирая своего спутника на кузове, как на троне собственной вселенной.