Весна. Апрель. Я иду. Продираюсь через летящий в лицо снег. Встречный ветер делает путь домой еще более мерзким. И нет уже желания идти дальше. Хочется сразу, в одну секунду, оказаться на месте, в тепле. Но как-то не получается и потому я готов уже просто исчезнуть, раствориться и просто не быть тут, нигде не быть. До лучших времен года, разумеется, хотя, это не имеет значения. Холодно. И тут вспоминаю. А ведь он сейчас дома. Появился там совсем недавно, но мне уже успело присниться, что его…