Вот и август. Неторопливо И тягуче, как будто мёд, На плоды темнобокой сливы Солнце свет благодатный льёт. В сладком мареве – в этой неге – Замер полдень, ни мёртв – ни жив. Не спеша на просторах пегих Вызревают колосья ржи. Только лес, что стоит за нивой Словно стражник, угрюм и строг... Я в ведро собираю сливу: Может быть, испеку пирог. Запасаться – святое дело, Только грех не отведать мне Этой мякоти сладко-спелой, Скрытой в синей, тугой броне. Как же вкусно! – Возьмёшь любую И поймёшь, что…
