В.Жданов Мне раньше казалось, что наша любовь - это дом, Под маленьким небом поставленный нами с трудом. Там сброшена ноша, озябшие руки согреты, Там милые вещи, уюта смешные приметы. Прозрачное дерево тихо дрожит у порога, И, может быть, тут и кончается наша дорога. Потом я решила, что наша любовь - это сад, Где ясные дни на коричневых ветках висят, Где каждый росток существует спокойно и мудро, Где круглые сутки - осеннее раннее утро. А тихое небо, знакомое, наше, такое,