В.Жданов
Мне раньше казалось, что наша любовь - это дом,
Под маленьким небом поставленный нами с трудом.
Там сброшена ноша, озябшие руки согреты,
Там милые вещи, уюта смешные приметы.
Прозрачное дерево тихо дрожит у порога,
И, может быть, тут и кончается наша дорога.
Потом я решила, что наша любовь - это сад,
Где ясные дни на коричневых ветках висят,
Где каждый росток существует спокойно и мудро,
Где круглые сутки - осеннее раннее утро.
А тихое небо, знакомое, наше, такое,
