Когда мне было 11 лет, я увлекалась двумя вещами: чтением рассказов Бунина и написанием собственных. Очень хорошо помню один вечер. Я написала абзац какого-то рассказа — что-то про снег, деревенскую печь и «смеркалось» — и моему детскому мозгу на секундочку показалось, что я превзошла Бунина. Дети часто не отличают фантазии от реальности, вы же знаете. Короче, дрожащими ручками я взяла листок со своей писаниной, вложила его в книгу «Темные аллеи» и подошла к папе — человеку, который знал…

Когда мне было 11 лет, я увлекалась двумя вещами: чтением рассказов Бунина и написанием собственных. Очень хорошо помню один вечер. Я написала абзац какого-то рассказа — что-то про снег, деревенскую печь и «смеркалось» — и моему детскому мозгу на секундочку показалось, что я превзошла Бунина. Дети часто не отличают фантазии от реальности, вы же знаете. Короче, дрожащими ручками я взяла листок со своей писаниной, вложила его в книгу «Темные аллеи» и подошла к папе — человеку, который знал…