О том, что было, не мечтаю, О том, что будет, промолчу, Но каждый вечер умираю, Как будто кто-то сжег свечу, Как будто солнце закатилось И весь театр потускнел, А мизансцена прекратилась… В деревне хоть петух пропел, И надо ставить твердо точку, Ложиться спать, благословя Еще одну пустую ночку На пике стыни января… А завтра снова будет пища, И требы дня круговорот, Постылый ветер глухо свищет И так – весь год, весь год, весь год…