О том, что было, не мечтаю,
О том, что будет, промолчу,
Но каждый вечер умираю,
Как будто кто-то сжег свечу,
Как будто солнце закатилось
И весь театр потускнел,
А мизансцена прекратилась…
В деревне хоть петух пропел,
И надо ставить твердо точку,
Ложиться спать, благословя
Еще одну пустую ночку
На пике стыни января…
А завтра снова будет пища,
И требы дня круговорот,
Постылый ветер глухо свищет
И так – весь год, весь год, весь год…
